Atrás das Montanhas Desbotadas, escondia-se uma cidadezinha chamada Nimsburgo. Assim como qualquer outra cidadezinha, Nimsburgo tinha uma escola com professores qualificados, uma Igreja com sábios clérigos e lojinhas espalhas pelas ruas de pedra. E, como qualquer outra cidade, Nimsburgo tinha mortos, que moravam no cemitério; era cercado por uma floresta de árvores secas e não importava o quão forte o Sol brilhasse na cidade, no cemitério de Nimsburgo era sempre nublado.
Foi numa manhã nesse cemitério que começou. Tinha um vento frio e muitos corvos nas árvores. Sr. Johnson estava entregando rosas ao seu querido irmão quando notou algo fora do comum.
Tinha uma forma abobodal, de muitos metros de comprimento, formada de tecido preto.
Era quase certo que caberia a população inteira de Nimsburgo em seu interior.
Uma lona.
Não longe dela, um homem magro de cartola; e, à frente dela, uma placa em preto e branco com escritos curvilíneos. Na placa, lia-se: "Submundliee - O Espetáculo mais assustador do planeta. Shows todas as noites". Não entendendo, o bom Sr. Johnson foi perguntar ao sujeito.
"Com licença, mas... Quem são vocês?"
O homem virou-se devagar, com um sorriso de satisfação; Sr. Johnson pulou para trás ao ver um rosto branco e dois círculos pretos na região ocular do sujeito; deveriam imitar olheiras, ou coisa assim.
Por trás dsa densas olheiras, Pierre mediu o sujeito dos poucos fios de cabelo até o sapato finamente lustrado. Seu sorriso aumentou, mostrando parte de seus dentes brilhantes.
"Somos o maior espetáculo do Planeta!"
"Um Circo?!"
"Não, não... O Circo! O melhor de Todos!"
Os olhinhos do pobre Senhor se apertaram.
"Mas... O que tem de diferente dos outros?!"
Na mente maligna de Pierre, veio a imagem de mortos-vivos, monstros, horrores e aberrações. Os dentes afiados, os tentáculos pegajosos, os cadáveres apodrecendo, os braços e pernas costurados, o fedor de carniça que reinava; cada ossos exposto, cada sombra faminta, cada carcaça desalmada, cada...
"Ora bem... Nossos artistas! Eles são... Hmm... Os melhores do mundo!"
Os olhos de Sr. Johnson se arregalaram, enquanto ele assentia devagar.
"E o Senhor imagino é o apresentador..."
"Oh, sim, sim! Sempre gostei de cartolas!"
Olhando de perto, aquele sujeito era fisicamente medonho, apesar de simpático. Sua pele era muito branca, seus dedos, muito longos e com as pontas pretas; resultado de uma possível maquiagem trabalhosa; Usava uma camisa de manga comprida, quadriculada de cinza e branco, com um colete por cima, preto, combinando com a calça, os calçados...
"Oh, que bom!" apressou-se o Sr. Johnson "Essa maquiagem branca é tão boa! Dá um toque... Fúnebre em você"
Pierre puxou levemente a manga da camisa antes que as costuras e a pele podre aparecessem.
"Obrigado Senhor! Venha ver nosso Show essa noite!'
"Oh, com certeza virei! Trarei meus filhos também! Meus vizinhos... Só estranho, por quê à noite?"
"Porque é quando eles têm fome" pensou Pierre. "Ah bem... É para realçar o clima... o senhor sabe... Fúnebre..." ele respondeu num sorriso gentil.
Sr. Johnson assentiu devagar, seus olhinhos apertados. "Entendi... Pois bem, trarei todos à noite!"
"Ótimo! Quanto mais, melhor! A Propósito, Pierre. A seu dispor!"
"Charles Johnson."
Ambos apertaram as mãos. Um estalo pastoso ecoou pelo cemitério, junto com um baixo gemido de nojo, quando Sr. Johnson afastou a mão às pressas de Pierre.
"Oh, desculpe... Água fria... Para os... Hmmm... Elefantes..."
"Claro, claro" assentiu o Sr. Johnson conforme descia a rua do cemitério.
Passos. Passos ao longe.
Pierre sorria.
"Quanto mais melhor..." repetiu para si mesmo.
As árvores secas que cercavam a lona negra agora só traziam os corvos. Ninguém à vista.
Pierre virou-se devagar, caminhando calmamente enquanto punha no lugar a mão que quase fora arrancada; caminhou para a lona, levantou o tecido, olhou em volta, sorriu novamente e entrou.
Houve uns poucos gemidos antes que Pierre gritasse.
"Hoje será em Nimsburgo!"
Os corvos voaram com os guinchos, gemidos e gritos assustadores que ecoaram atrás da lona.
